Foi anunciado nos meios académicos que Jay Kennedy, um historiador de ciência da Universidade de Manchester, acaba de descobrir o "código secreto" do mais famoso dos filósofos gregos. O seu estudo foi publicado na revista "Apeiron", dedicada ao estudo da filosofia e ciência da Antiguidade, e é anunciado pelo próprio como o começo da descoberta da "filosofia escondida de Platão".
Jay Kennedy, um filósofo que estudou matemática em Princeton e Stanford antes de se dedicar aos estudos clássicos, baseia-se essencialmente na contagem das linhas dos textos gregos. A ideia pode parecer estranha, mas há várias razões que tornam comum este tipo de análise. Tão comum que constitui uma disciplina estabelecida, que dá pelo nome de "esticometria" (stíchos é linha, fila ou verso em grego).
A contagem das linhas era usual na Antiguidade pois os escribas eram habitualmente pagos à linha e o número de linhas de um manuscrito era o que dava uma medida rigorosa do seu tamanho. A contagem de linhas era também usada para verificar se as cópias estavam conformes aos originais. Por tudo isto, não será irrealista esperar que os manuscritos gregos antigos que reproduzem os escritos de Platão estejam organizados de forma semelhante à que o autor originalmente lhes deu.
Com a possibilidade de tratamento digital das imagens e de contagem automática de partes de um texto, a esticometria desenvolveu-se imenso; mas só agora, com Jay Kennedy, foi feito um estudo sistemático de todas as obras conhecidas de Platão. O estudioso confirmou que os diálogos estão organizados na base de múltiplos de 12, conforme outros já tinham intuído. Assim, a Apologia tem cerca de 1200 linhas, Protágoras, Crátilo, Filebo e o Simpósio 2400, Górgias 3600 e a República 12000. E descobriu que as passagens mais dramáticas aparecem entre o oitavo e o décimo doze avos de cada obra. Reparou ainda que os temas estão colocados no que parece ser o equivalente a uma escala musical, também ela baseada em 12 notas de uma oitava. Assim, os temas virtuosos aparecem em posições que correspondem a notas harmónicas, enquanto os temas negativos estão em posições que correspondem a dissonâncias musicais.
Todas estas afirmações parecem estar solidamente apoiadas nos números, embora haja sempre alguma subjetividade na marcação das passagens. O que talvez não seja tão extraordinário são os ajustamentos aos doze avos. Com efeito, 1/2, 1/3, 1/4 e 1/6 são todas frações que podem ser expressas em doze avos: 6/12, 4/12, 3/12 e 2/12. É natural que frações de 12 se encontrem frequentemente ao procurar partes de um todo.
A base 12 seria, aliás, uma base de numeração mais conveniente que a de 10, que hoje usamos. Por alguma razão nas medidas imperiais um pé tem doze polegadas e ainda hoje o mostrador de um relógio se subdivide em 12 horas. Isso acontece porque 12 tem muito mais divisores do que 10. Consideremos apenas os divisores próprios, isto é, os inteiros que dividem um número e que não são nem a unidade nem o próprio número. Enquanto 10 apenas é divisível por 2 e por 5, 12 é divisível por 2, 3, 4 e 6. O número 12 é o que se chama um "número abundante", pois a soma dos seus divisores próprios excede-o (2 + 3 + 4 + 6 = 15 >12). É, aliás, o mais pequeno número abundante. Não é de espantar que as frações com 12 no numerador abundem na esticometria de Platão. Esperemos, para ver se Jay Kennedy está na pista de algo verdadeiramente interessante.
Texto publicado na edição do Expresso de 14 de agosto de 2010
A leitura das obras literárias obriga-nos a um exercício da felicidade e do respeito na liberdade de interpretação. Há uma perigosa heresia crítica, típica dos nossos dias, pela qual de uma obra literária se pode fazer o que se quiser, lendo nela o que nos sugerirem os nossos impulsos mais incontroláveis. Não é verdade. As obras literárias convidam-nos à liberdade de interpretação porque nos propõem um discurso a partir dos inúmeros planos de leitura e nos colocam perante as ambiguidades da linguagem e da vida. Mas para podermos avançar neste jogo, pelo qual cada geração lê as obras literárias de maneira diferente, temos de ser movidos por um profundo respeito em relação à que denominei algures por intenção do texto.
Sabem… estou deveras apaixonado. Ou apaixonado, não sei. E ela também ainda não sabe. É a …de quem falei à pouco… a pequena … a do elenco da ópera, aquela cantora jovem que se chama Sarah … - É tudo muito improvável, mas se… se alguma vez chegar a vias de facto, alguma vez, então insisto em que o façamos em casa dela. Ou num hotel. Ou fora de portas, no campo, se não chover… 
Foi anunciado nos meios académicos que Jay Kennedy, um historiador de ciência da Universidade de Manchester, acaba de descobrir o "código secreto" do mais famoso dos filósofos gregos. O seu estudo foi publicado na revista "Apeiron", dedicada ao estudo da filosofia e ciência da Antiguidade, e é anunciado pelo próprio como o começo da descoberta da "filosofia escondida de Platão". 
O contrabaixo é assim. Quando temos visitas, ele é a vedeta. Tudo o que se diz tem a ver com ele. Se se quer estar sozinho com uma mulher, lá está ele a vigiar-nos. Se se chega a uma situação de maior intimidade… ele assiste a tudo. Temos sempre a sensação de que ele se está a divertir, que torna o acto ridículo. E claro que esta sensação se transmite à visita, e então … sabem como é, o amor físico e a sensação de ridículo têm tanto a ver um com o outro, e como isso é difícil de suportar! É deplorável! Não funciona de todo. Desculpem …
Aliás não conheço nenhum colega que tenha chegado de livre vontade ao contrabaixo. E de certa maneira isso até parece evidente. O instrumento não é facilmente manejável. Um contrabaixo é, como é que eu hei-de explicar, uma espécie de obstáculo como instrumento. Não se pode transportar, tem de ser arrastado, e quando cai, isso dá cabo dele. Só entra num carro, se se baixa o banco da frente. E então o carro fica praticamente cheio. Em casa é preciso andarmo-nos sempre a afastar dele. Ele está para ali … para ali, sabem, mas não como um piano! Um piano é um móvel a sério. Um piano pode fechar-se e deixar-se ficar onde está. Com ele não. Ele anda sempre por ali como …
Durante uma ópera perco, em média, dois litros de líquido; num concerto sinfónico perco mais um. Conheço colegas que vão correr para a floresta, praticam pesos e halteres. Mas eu não! Qualquer dia porém, sou de tal maneira despedaçado pela orquestra, que nunca mais tenho conserto. Porque tocar contrabaixo é mera questão de energia; em princípio, isso nada tem a ver com a música. É por isso que uma criança nunca há-de tocar contrabaixo na vida. Eu próprio comecei aos dezassete. Agora tenho trinta e cinco. Não foi de livre vontade que comecei. Foi por acaso, como a virgem que se transforma em mãe.
No I Congresso Internacional de Estudos Pessoanos, realizado no Porto em 1978, o Prof. Doutor Alexandrino Severino, da Universidade de Nashville, Estados Unidos da América, chamava a atenção, na sua comunicação, para uma composição poética publicada pelo próprio Fernando Pessoa na revista Contemporânea, 3º série, nº 3, em 1926, e não incluída até aquela data, 1978, em nenhuma edição de poesia de Fernando Pessoa. Trata-se de um rubaiyat de três elementos (uma quadra + uma quadra + uma quadra), na esteira do tipo de tradução formal que Edward Fitzgerald dera às suas versões de rubaiyat atribuídas a Omar Kayyam. 
Rubaiyat é o plural da palavra persa ruba’i que designa uma pequena composição em verso composta por duas linhas, cada uma delas com um hemistíquio ou quebra, que transforma assim essas duas linhas em quatro versos. Esta é provavelmente a origem das quadras ditas populares, mas não devemos cair em simplificações fáceis, pois o esquema rítmico da ruba’i é diferente das nossas quadras populares e também se deve dizer que, embora a ruba’i seja uma forma poética original típica da literatura persa medieval, ela provavelmente se insere numa tradição mais vasta de poemas curtos, oriunda de outras culturas orientais mesmo mais antigas. 
… Vejam só … é assim que as coisas muitas vezes acontecem. O melhor desaparece, porque a roda do tempo se lhe opõe. E esta faz rolar tudo por aí abaixo. É o caso dos nossos clássicos, que, sem dó nem piedade, deitaram abaixo tudo o que se lhes opunha. Inconscientemente. Acho que não. Os nossos clássicos eram pessoas honestas. Schubert era incapaz de fazer mal a uma mosca e Mozart era às vezes um bocado agreste, mas, por outro lado, uma pessoa de rara sensibilidade e incapaz de qualquer violência. Beethoven também não. Apesar dos seus ataques de fúria. Beethoven quebrou, por exemplo, diversos pianos. Mas nunca um contrabaixo, justiça lhe seja feita.
Omar Khayyam tem para nós a realidade histórica das lendas. As Rubaiyat que lhe são atribuídas, essas têm a consistência dos textos que se lêem e sobre os quais se podem exercer análises críticas. Mas torna-se desde logo evidente que a sua leitura se nos propõe como leitura de gosto e de prazer.
Qualquer músico vos poderá assegurar, de boa vontade, que uma orquestra dispensa sempre o maestro, mas nunca o contrabaixo. (…)
